JUEGAN AL MUS

No recuerdo bien si eran tres o los borrachos los que en el cementerio jugaban al mus. He intentado recordar bien el motete (“A mí me gusta / el pí, piripí, pí, pí / de la bota empinar…”) e incluso he pensado en llamar a mi colega Louis Finch pero creo que no es para tanto. En fin.

Hace un momento he vuelto de la inauguración de una exposición de fotografía más o menos japonesa (el fotógrafo se apellida Ordóñez y la exposición Ashimoto, así que) y he saludado a casi todo el mundo saludable e incluso a los insaludables, ésos con caras avinagradas y una chupa de cuero con este calor o la otra con un corte de pelo vintage pero con una sonrisa 1985 que aún no se le ha borrado.

Pero había otro, que ahora es famoso por sus vinos y que resulta que no saluda a nadie. No le he reconocido (los años no perdonan) y de un encantador vendedor de cerámica popular en los años en los que se le heló la sonrisa a la señora vintage, mediada la década de los ochenta, se ha convertido en una especie de ejecutivo panzón, con una chaqueta de tweed modelo odio-al-duque de-Windsor y una sonrisa, otra sonrisa, de estar en los primeros puestos de los rankings vinícolas internacionales (lo está) y aquí me las den todas.

Me han dicho que sí me ha reconocido (mi panza también ha aumentado pero yo llevaba una chaqueta de algodón, bastante apropiada) pero que ahora no saluda. Pues mira por dónde, yo tampoco bebo su vinos porque me parecen muy caros, carísimos, los rankings no me pertenecen y la sonrisa procuro irla manejando según la estación. Lo mismo que las chaquetas.